Дурацкое ощущение - что писать можно только в подходящих условиях, сосредоточившись. Вернее, даже не писать - заметки я могу катать на бумажных обрывках, - а работать рад сюжетом. Вчера поставила программу, можно было бы в дороге поковыряться.
Но нет, внутренний блок. Нельзя. Условия неподходящие.
Что за бред, в самом-то деле.
Нужно приучиться хотя бы зарисовки и скелеты сцен набирать в пути. Это два часа каждый день! И по 8 часов в выходные, если еду домой. Этот пост набран в течение одной остановки метро!
А ещё смущает говорить "писательство" про свои почеркушки. Почему? Ведь именно это я и делаю. Но нет, писатель это такой крутой и важный человек, Толстой или Пушкин. Не я.
С собственным комплексом неполноценности надо что-то делать.